Ne vado assolutamente matta, la ricetta della torta di mele italiana in 5 minuti è nei commenti. Se vuoi…

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Ingredienti:
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Ingredienti
Per la base
150 g di  burro
3 uova
300 g di farina
150 ml di panna acida
1 bustina di lievito in polvere
120 g di zucchero
1 cucchiaio di latte
Scorza grattugiata di 1 limone non trattato
Per la guarnizione
800 g di mele
Zucchero a velo per spolverare
Preparazione:

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Quando sono uscito dall’ospedale, pensavo che la parte più difficile sarebbe stata imparare a camminare di nuovo. Non avevo idea che il vero dolore che mi aspettava non avesse nulla a che fare con le mie ferite. Il soffitto dell’ospedale aveva esattamente 47 piastrelle. Lo sapevo perché le avevo contate tre volte tra un antidolorifico e l’altro, mentre aspettavo i documenti di dimissione che mi avrebbero mandato a casa con una gamba rotta, due costole fratturate e l’ordine di stare a letto per sei settimane. Due giorni prima, un guidatore ubriaco aveva trasformato il mio tragitto del martedì in uno scontro al rallentatore tra vetro e metallo. Avevo 35 anni, ero viva e, secondo il chirurgo, «molto fortunata». Fortunata mi sembrava una parola un po’ forte per qualcuno che non riusciva nemmeno a raggiungere il proprio bicchiere d’acqua. Il soffitto dell’ospedale aveva esattamente 47 piastrelle. Publicidad Eppure, mi dicevo che avevo la cosa più importante. David. Otto anni di matrimonio, una splendida figlia di quattro anni di nome Abbie e una casa in periferia con il terzo gradino che scricchiolava. Solida come una roccia. O almeno, questo è quello che mi ero sempre detta. David aveva interpretato alla perfezione il ruolo del marito devoto e del padre affettuoso. Ma a quanto pare, «in salute e in malattia» aveva una data di scadenza. Avevo la cosa più importante. Sdraiata lì senza nient’altro da fare che pensare, piccoli ricordi hanno iniziato a tornarmi in mente. David ha saltato tre volte il ritiro all’asilo il mese scorso. Il commento di mia suocera (MIL) a Natale, quando ha detto che per fortuna Abbie aveva gli occhi di mio marito. L’avviso della banca la scorsa primavera su un bonifico che non riconoscevo, e la scrollata di spalle disinvolta di David. «Sto solo dando una mano a mamma, tesoro.» Ho sempre lasciato correre cose del genere. La pacificatrice della famiglia, da sola. I ricordi hanno iniziato a tornarmi in mente. Ho chiamato mio marito per la quarta volta quella mattina. «Ehi», ha risposto David. Sembrava che l’avessi beccato nel bel mezzo di qualcosa. «Mi dimettono alle 10. Vieni a prendermi o devo chiedere a Olivia?» Olivia era mia sorella maggiore. «Ehm, mamma è qui ad aiutarmi con Abbie. Posso venire io», rispose mio marito. L’avevo beccato nel bel mezzo di qualcosa. In sottofondo, la voce di Eleanor era tesa come un colletto inamidato. «David, dille della camera degli ospiti in disordine. Mi stai ascoltando?» Mio marito aveva 41 anni, ma se ne comportava come se ne avesse 14. Era chiaramente andato nel panico e aveva chiamato sua madre. «Ok», dissi con cautela. «Fantastico. Ringraziala da parte mia.» «Certo. Riposati un po’». Ha riattaccato prima che potessi dirgli che gli volevo bene. «Mi stai ascoltando?»

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