“Ne eri a conoscenza?”
Wren si fermò accanto al tavolo. “Zia Isobel, sapevo che un uomo aveva trovato qualcosa che poteva appartenerti.”
“Avevo bisogno di prove prima di riporre nuovamente la mia speranza nelle tue mani.”
Ho avvicinato il riquadro blu.
“Ho portato con me la mia speranza per 62 anni. Non avevo bisogno che foste voi a decidere quando potevo tenerla stretta.”
«Hai ragione», disse lei. «Mi dispiace.»
«Apra la porta», disse. «Per favore, signora.»
Lentamente, sollevai il coperchio.
All’interno giaceva un anello d’argento, appoggiato su una fotografia sbiadita di me e Benjamin, sotto il nostro vecchio salice.
Avevo diciotto anni e indossavo l’abito giallo che lui aveva sempre adorato. Benjamin mi stava dietro, con le braccia intorno alla vita.
Sul retro, scritte con la sua inconfondibile calligrafia, c’erano sette parole indimenticabili:
