Sedevo su una dura e rigida panchina di pietra vicino alla fontana gorgogliante. Avevo sessantotto anni, ero fisicamente fragile a causa di una recente e faticosa battaglia contro la polmonite e stavo ancora elaborando il lutto per la perdita di mio marito, con cui ero stata sposata per quarant’anni. Le ossa mi dolevano per un raffreddore profondo e persistente che nessun raggio di sole riusciva a lenire. Indossavo un semplice e morbido cardigan di cashmere, cercando di mantenere un atteggiamento di composta dignità.
Sopra di me, a oscurarmi il sole, c’era Serena.
Serena aveva ventiquattro anni ed era la fidanzata di mio figlio. La sua intera esistenza era una messa in scena attentamente studiata e filtrata di ricchezza e status sociale. Possedeva una bellezza straordinaria e tagliente, un vasto seguito sui social media e un’anima completamente priva di empatia. Negli ultimi sei mesi, da quando si era trasferita nella tenuta, aveva intrapreso una subdola e crescente campagna di terrore psicologico e fisico contro di me, assicurandosi di farlo solo quando mio figlio, Damian, era via per lavoro, presso la sede centrale della sua azienda.
Oggi aveva alzato la posta in gioco.
«Stai ferma, vecchia mia», canticchiò Serena, con una voce intrisa di una beffarda e nauseabonda derisione. «Questo è l’unico restyling che ti concederò.»
La sua mano, perfettamente curata, scattò in avanti, afferrandomi violentemente il mento fragile. Le sue unghie si conficcarono affilate nella mia mascella, costringendomi ad abbassare la testa. Nell’altra mano, le lame affilate e argentate di pesanti forbici da cucina brillavano alla luce del sole.
Non ha usato il pettine. Non ha usato l’acqua.
Le pesanti lame d’acciaio si serrarono vicino alla radice dei miei capelli. Il rumore sgradevole e stridente delle forbici che tagliavano ciocche spesse dei miei capelli radi e ingrigiti riecheggiava sopra il suono della fontana.
Ciocche di capelli frastagliate e irregolari mi cadevano sulle spalle, spolverandomi il cardigan e finendo sul patio di marmo bianco.
«Serena, ti prego», la implorai, la mia voce un debole sussurro tremante. Le lacrime mi pungevano gli occhi, scorrendo sulle guance rugose. «Ti prego, smettila. Cosa stai facendo? Damian tornerà presto. Vedrà tutto questo.»
Serena rise. Fu una risata aspra e senza fiato, espressione di pura e incondizionata superiorità sociopatica.
«Sei una reliquia decrepita, Evelyn», sibilò Serena, sferrandomi un altro colpo brutale e sconsiderato sul lato sinistro della testa. «E lui non ti crederà mai. Ha scelto me perché non vuole avere a che fare con il peso estenuante che sei tu. Io sono il suo futuro. Tu sei solo un’ancora marcia che lo trattiene. Crederà a me piuttosto che a te, ogni singola volta.»
Mi ha strattonato la testa verso destra, provocandomi una fitta acuta di dolore al collo. Le pesanti forbici si sono richiuse di scatto, ma lei è stata distratta.
La punta fredda e affilata della lama inferiore si conficcò profondamente nella pelle sensibile dietro l’orecchio.
Ho emesso un grido acuto e rauco di autentico dolore fisico. Un rivolo di sangue rosso vivo è sgorgato all’istante dalla ferita, tracciando una lenta linea lungo il collo e macchiando il colletto della mia camicetta bianca.
«Oh, smettila di lamentarti, vecchia drammatica», sbuffò Serena, facendo un passo indietro per ammirare la sua grottesca opera.
Ma mentre sollevava le forbici per un altro taglio, il ritmico e pesante scricchiolio della ghiaia sul lungo vialetto segnalò l’arrivo di qualcuno. Un’elegante berlina nera come la notte si accostò dolcemente al bordo del patio del giardino.
La pesante portiera dell’auto si spalancò.
Damian uscì.
Mio figlio non era un uomo che si lasciava guidare dalle emozioni. Era l’amministratore delegato di una società di acquisizioni finanziarie multimiliardaria. Si occupava di numeri concreti, acquisizioni ostili e spietata efficienza. Indossava un elegante abito grigio antracite, dall’aspetto esausto ma imponente.
Si bloccò.
Il suono acuto e spezzato dei miei singhiozzi squarciò completamente l’aria serena e curata del giardino.
Lo sguardo di Damian percorse la scena. Mi vide tremare sulla panchina di pietra. Vide le ciocche frastagliate e spezzate di capelli grigi attaccate al mio cardigan e sparse sul marmo bianco.
E poi, il suo sguardo letale si fissò immobile sul graffio rosso vivo e sanguinante dietro il mio orecchio.
La temperatura in giardino sembrava essere scesa allo zero assoluto.
La mano di Serena si bloccò a mezz’aria, le forbici illuminate dalla luce. Per una frazione di secondo, sul suo viso balenò un’espressione di puro, incondizionato panico. Ma i narcisisti di vecchia data non si scusano; cambiano strategia. Il panico si trasformò all’istante in un sorriso nauseabondo, studiato e pronto per la telecamera.
Per continuare a leggere, clicca su ( SUCCESSIVA 》) qui sotto!
